La bicicleta. Relato corto.

Por José Manuel Beltrán


Caminó lentamente hacia su asiento, reservado exclusivamente para él. Una vez instalado, bajó la cabeza colocando ambas manos en postura suficiente para cubrir buena parte de su largo cabello, todavía empapado de sudor. Los dedos de sus manos se encogieron formando unos puños que, por su gran tensión y fuerza, parecían aprisionar su cabeza. Su mente repasaba rápidamente lo sucedido. De hecho, la ingente cantidad de escenas se repetían, una y otra vez, sin que pudiese encontrar en ellas una explicación razonable. Estaba acosado por un sentimiento de rabia hacia sí mismo. ¡Es imposible, joder!, lo he preparado todo meticulosamente. Me he estado esforzando de forma concienzuda durante meses. Lo he dado todo y, aunque algunas veces he tenido mala suerte, no puedo buscar excusas en esta nimiedad. ¡He sido yo, he sido yo!, se repetía a sí mismo. Soy un auténtico estúpido.

Sin que él se diese cuenta, pues absorto continuaba en sus ideas, todos los demás seguían con sus miradas todas y cada una de las reacciones que exteriorizaba. Sin embargo nadie podía imaginarse el sufrimiento que, interiormente, estaba pasando. Levantó la cabeza para tomar una toalla que anteriormente había lanzado violentamente sobre el suelo. Su mirada reflejaba no sólo frustración pues sus ojos parecían salirse de sus órbitas. El ceño fruncido y tenso. La mirada ya no era intimidatoria sino más bien amenazante. Pero, ahora, ¿para quién?. Deseaba darse golpes con esos puños que, todavía, seguían fuertemente armados. Lo hizo sobre una botella de agua que después estrujó y pisoteó para dar salida a la rabia contenida.

Se había fallado a sí mismo y, sobre todo, le había fallado a él. Era su dedicatoria póstuma aún cuando nunca conoció a su padre. Ahora se sentía avergonzado pero no por el resto de personas. Su vergüenza era consigo mismo. Él era el único que había fallado. Sus músculos no respondieron a ninguna de las preparaciones previas. Cogió una nueva toalla limpia y escondió su cabeza debajo de ella. Su sufrimiento mental era excesivo. De nuevo la arrojó sobre el suelo. Ordenó su bolsa y acarreando con ella torpemente, antes de desaparecer de la pista, dio un último vistazo al marcador. Era elocuente: 6-0; 6-0.